Como yo.

A veces pienso en la profunda verdad de tu razonamiento y pienso si no seremos nosotros, si no seré yo que me ato a la vida por alguna oscura perversión, por una adicción a lo absurdo. Si no desoigo la verdad de tus palabras borracho de un optimismo vacío. Si no será que todo este creer y supuesto ganar es un placebo. Si lo que te pido, en realidad, es que te mientas, que te olvides, te abandones y te mueras. Como yo.

Como todo.

Me inspiro inspirando
y crece.

Expirando expiro
y desaparece.

Como todo,
que viene y que va.

Él,
En cada respiro.

Revive.

Perece.

No está.

No está.

Soy menos que alguien que no está.

Que uno que falta.

Estoy encerrado.

Encrucijado.

Porque no se le gana

al ausente.

No se pelea

contra nadie.

La ausencia,

no desaparece.

Alguna vez.

La primera vez que solté un suspiro ante la irremediable certeza de que nadie iba a condescenderme fue porque me di cuenta que eso era la soledad. La vida después de eso, más allá de las compañías, fue soledad. Llorada, amada, jamás perdida, ni por un instante, ni por un momento la ilusión de creer que una sola de mis decisiones era compartida, tenida en cuenta o siquiera juzgada. Un suspiro que fue por lo irrelevante de mi existencia. Lo inocuo. Lo inútil. Hace mucho que no estás ahí, vos genérico, que piensa "pobre pibe, me voy a sentar acá a frotarle la espalda mientras vomita, escupe y llora". Hace mucho que no estás para entender y aguantar que juego un papel que a veces no sé como dejar. Hace mucho que no me preguntás si tengo un problema, es sólo la certeza de que soy un problema. "Hace mucho" como expresión de optimismo porque ni siquiera recuerdo si hubo alguna vez.

Veranito.

Veranito, veranito,
Que viene, que va, veranito.
Que muerde y se escapa
Que asfixia y me abre

Qué vas a hacer,
Veranito, conmigo
Quién va a creer,
Veranito, que quiero
Veranito, tu asfixia
Veranito, tu muerde.

Quién me despierta
Quién le da muerte.
Veranito quién puede
Veranito apagarte
Veranito romperte.

Todo esto.

A veces estás haciendo algo, algo bueno, algo malo, definitivamente algo distinto, y entonces todo brota a borbotones de adentro y te desborda y te encuentra y te interpela y te dice cosas, miles de cosas, a veces ininterpretables. Por lo general te ecuentra solo porque te busca solo. Te quiere vulenrable para que te modifiques por lo que pasa. Te invade en el momento en el que no hay ninguna barrera que puedas interponer en contra. Y te pregunta. Te pregunta cómo vas a hacer para amar en la lejanía. Te pregunta cómo vas a hacer para amar en la cercanía. Te pregunta si te vas a olvidar o si vas a ser lo suficientemente fuerte para recodar. Te pregunta si esto te va a volver mejor o peor persona. Te hace dudar sobre lo que vas a perder o sobre lo que vas a ganar. Te pregunta, todo el tiempo, si lo vas a poder sostener. A dónde vas a ir a parar. Si estás seguro. ¿Seguro? ¿Seguro que estás seguro? Y entonces vas de a poco convirtiendo todas esas preguntas, preguntas que te hacen llorar o reir o angustiarte, en "cómos". Cómo voy a hacer para amar. Cómo voy a hacer para recordar. Cómo voy a hacer para ser mejor. Y así empezás a dar respuestas, de a poco, a veces muy fácilmente, a veces con dolor, la mayoría de las veces con miedo, la mayoría de las veces en la más absoluta soledad interna, de donde nace la inseguridad y la seguridad. De donde nacen la angustia y la paz. Y vas convirtiendo todo, de a poco, hasta que finalmente te olvidás de lo difícil que era todo esto.    

Prescripción

Si prescribo
como temo prescribir
alejado
de todo acto desinteresado
en la independencia del olvido
con las trampas de mi memoria.

Si prescribo
tan absurdamente
indigno
de todo acto desinteresado
en la independencia del olvido
con las trampas de mi memoria.

Si prescribo así,
será merecidamente,
perdido
en la independencia del olvido
con las trampas de mi memoria.