Debo y Pagaré

Cuando tu acreedor es el destino la felicidad se paga con sangre.

Sin excepciones.

Le clavo un cuchillo a tu vida
tu vida termina en mi puño
mi puño absorbe tu sangre
tu sangre resigna tu cuerpo
tu cuerpo corrompe mi fe
mi fe, corrupta, mata mis nervios
mis nervios, muertos, ahogan dos corazones
dos corazones de una larga lista
larga lista en la cual nadie sobrevive
nadie sobrevive, a mi, ni siquiera yo,
Yo siempre fui un muerto hasta ahora
ahora le clavo un cuchillo a tu vida.

Joe Hisaishi.

Ausentes.

Que piense qué le pediría
y que piense si sería capaz de recibirlo
porque a él le corroe más esa ausencia
que el silencio que también le corroe.

Al cielo.

Pico, pico y replico
me explico, suplico
y vuelvo al suelo

Pico, pico y simplifico
me aplico, suplico
y vuelvo al suelo

Pico, pico y complico
me implico, suplico
y vuelvo al suelo.

Pico, pico y pico
no suplico
y llego al cielo

Aviso por altavoz.

"Se les informa a los señores pasajeros que la chicharra no es un adorno del tren, respeten el aviso sonoro, por favor. Muchas gracias."

Las palabras del silencio.

Las palabras ya no valen al decir
y es entonces así que
ha llegado el
momento
de

oir
ese algo
y esperar a
que realmente me
rescates las palabras, del silencio

Mientras jugaba a ser otro.

Mientras jugaba a ser otro apareció el distinto que resultó ser sí mismo mientras yo buscaba en lo de siempre y él buscaba en más de lo propio y me recuerda jugar a mi mismo y ganar en lo que no había que dejar por jugar a ser otro. Por suerte me reconoció propio entre tanta otra personalidad impropia a la que yo jugaba.

Discurso referido directo.

"Nada hay más extraño ni más delicado que la relación entre dos personas que sólo se conocen de vista, que se encuentra y se observan cada día, a todas horas, y, no obastante, se ven obligadas, ya sea por convencionalismo social o por capricho propio, a fingir una indiferente extrañeza y a no intercambiar saludo ni palabra alguna. Entre ellas va surgiendo una curiosidad sobreexitada e inquieta, la histeria resultante de una necesidad de conocimiento y comunicación insatisfecha y anormalmente reprimida, y, sobre todo, una espedie de tenso respeto. Pues el hombre ama y respeta al hombre mientras no se halle en condiciones de juzgarlo, y el deseo vehemente es el resultado de un conocimiento incompleto"

Thomas Mann, La muerte en Venecia.

Misiva homicida.

Estimadísimo V:

Desconcertado me encuentro tras enterarme de que tras finalizar la lectura de la presente misiva usted estará muerto, esperemos, en un mejor lugar. Desde que recibí la noticia de que su vida pendía en mis manos no pude hacer otra cosa que redactarle esta carta con intenciones de ponerlo al tanto. Aun más desconcertado me encuentro, ya que me lancé sin ser consciente del trágico destino que el desenlace de la misma tendría sobre su vida. Es así que sólo me queda el compromiso de extender todo lo que sea esta misiva quizá dandole un minuto más de vida, un beso más, otra bocanada más de humo de su cigarro, una gota más de vino. Por desgracia mi queridísimo V, sabrá usted comprender, la extensión nunca ha sido lo mio. Espero que sepa disculpar a éste tosco escritor de versos, a este enamorado de su brevedad. Y es que verá; lo bueno breve, bueno dos veces, dicen. Espero no me guarde rencor, pero un escritor debe siempre cuidar su estilo.

Con cariño,

Y.

Un poco.

Honrar un poco la letra
un poco el destino,

seguir


un poco



más.

Esta noche.

Esta noche no contiene
las obsesiones que he vivido
ni sus lógicas, ni sus parches
ni sus dudas, ni su hastío

Esta noche empieza temprano
y me encuentra tarde dormido
habrá mensajes secretos
no habrá placeres vacíos

Esta luna se levanta
que no me encuentre desvanecido
que no me sosprenda buscando
la razón que no he perdido

Esta luna que se va
dejando el cielo encendido
dejando a un hombre más que simple
consciente de esto y no dormido

Hoy he visto comprendida
no la obsesión que he vivido
sí, la verdad en mi cuerpo
sí, la intención en tu suspiro

No es un momento perdido
no es el silencio fatal, confundido
es sólo un hombre más que simple
consciente de esto y no dormido.

Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Silencio.

Entre la necesidad de decir algo y esta sensación de soledad que me quita las ganas de hacerlo.

Evidencia.

Nunca hablé sobre lo que es evidente que estoy diciendo
y nunca oiste lo que es evidente que ya escuchaste.
Por eso nunca observaremos lo que es evidente que ya vimos.
Lo que no es evidente, por todo esto, es lo que sentimos.

El vos, poético.

El que
Escribiendo
Y nunca siendo atravezado,
Por los significantes
Que a veces la lapicera agranda o ablanda, lo que destroza por dentro y en un intento,
Burdo,
Lo que me hace intentar y no puedo;
Abandonar las lapiceras,
Pero jamás pudiendo abandonar
Las palabras.

Escomplicadoescribiraoscuras

Unoempiezaaalucinar,prendemelaluzquenoencuentrolabarraespaciadorayelpuntoymepongofrenéticoporquenosécómoparardehacerestosinsentirquesevatodoalcarajo

Tic...

Recuerdo movimientos,
Pocos,
Los mínimos,
Los buenos,
Esos pequeños deslizamientos,
Que volvían
Que desencadenaban
Todo.
¿Y Nada al mismo tiempo?

Siendo sorpresado.

Rítmica insolente esa, la de mi cuerpo, cuando no sabe lo que está haciendo, cuando cambia, cuando aparece lo desconocido ante él, cuando... (suena el timbre en la mitad de la noche)

Y mi corazón estallaba, el muy estúpido, por lo que era cualquier cosa menos Vos.

Lo dicho.

Poniendo en palabras al latido del corazón o a las lágrima cuando nos descubre en algún sentimiento.
Encontrando lo justo a decir en cada momento como si ese momento tuviera claridad.
La palabra siendo más coherente que el mundo sobre el cual predica.
Los signos agrupando todo en armonía, organizando todo aquello que nos mantiene libres.
El discurso dejando de dar cuenta por completo de las contradicciones en su manejo.
El vacio de la incertidubre volando fuera de nuestros discursos y la palabras robándole lo real a la realidad.
Ellas siendo reales.


Nosotros muriendo junto a ellas.

En algún lado.

Abrí la ventana y sentí el olor a tierra mojada mezclada con humedad que tanto me trae a ese último diciembre. Quisiera estar allá para poder volver a estar acá, más acá de lo que nunca había estado.

Rutina.

No puedo amarte en la costumbre del silencio, pero puedo odiarte en el silencio de la costumbre.

Ser.

Poeta en las contradicciones
en quien lo que se dice no queda impune
ahora entiende el sin sentido
odiar
lástima
rencor
temer
amor incluso
y el no saber
si sus palabras de ahorcarte hubieran, toda la vida,
o de abrazarte, hasta la muerte,
tristre presente.

Volvé que te necesitamos.

Demasiados febreros sin vos (en mi caso, todos)

Remedios naturales.

Un paso y una mirada,

un escupitajo y sonreir,

una bife y sacar la lengua,

una paliza y tentarse de risa,

unos balazos y gritar de la gracia,

gritar y gritar hasta que el dolor y la alegría se confundan,

descubrir en el extremo que el llanto y la risa no viene de lugares diferentes,

que reir es solamente otra forma de estar mal y llorar es solamente otra forma de estar bien.

Métrica del desconcierto.

Tener la razón, los motivos, los deseos
Tener las ansias, las pulsiones, la excusa
O tener la verdad revelada
Tener el control o tener el saber
No sirve de nada si todos giran a contrareloj
Y hasta que nos damos cuenta
Nuestro corazón palpita tenso la métrica del desconcierto
Es decir, el silencio.

Haciéndote ser que sos.

Esas sonrisas que te hago brotar de la cara, esas que hago ser un misterio que no revelás, esas que hago que te delaten en algo feliz, pero poco compartido y misterioso, eso por lo que te hago inalcansable pero a la vez ideal, ese misterio que invento, el de no saber, cuando mirás por la venta, qué te devuelve el exterior, todo eso que no existe, pero que voy amasando para convertir en algo más bello que lo que es, más interesante que vos; mi vos interior, del cual me enamoro hasta que mi hacer que sos se cae y entonces todos volvemos a ser humanos y yo me hago una mejor persona, y vos te hacés mejor compañero porque, incluso en el peor de los casos, al menos dejo de hacer que las cosas sean y las cosas empiezan a ser por sí mismas.

Hecho.

Le eché una mirada y es desde entonces que sus miradas no se animan a volver.

Love is not a victory march, It's a cold and It's a broken Hallelujah.

Sobre tu particularísima forma de buscar.

Tácitamente e
Intermitente ¡Mentís, ente!
______________Te digo
______________¡Adios!
__________Leer es para
_____Ese que no busca en
__Gente ajena, problemas
______________Propios
_______Comunes que vos
_________________ ...
_________¡No sos común!
Entonces que qué que qué
¿Buscás?
Acá, ¡AH!
A vos
Entonces
Adios

Física aplicada.

Si te molesta que todo siga girando, cambiando, vas al horno, porque la cuestión está en comprender que la mecánica de la vida es dinámica, y si no es dinámica la mecánica no es de la vida, es de la muerte.

Sobre aquella tarde de verano.

... pero por sobre todas las cosas no he de olvidar esa tarde de verano en la cual definiste la música, de la mano del Pequeño Larousse Ilustrado, con una carga de significado que iba más allá de sus acepciones. Sí, fue mucho más allá porque la bilabial dejó de ser de dos labios, porque nos dedicamos aplicadamente a recorrer los diferentes puntos de articulación en la boca del otro, porque saboreamos cada palabra de esa maravillosa entrada de diccionario, y cada una fue única, irreemplaza, irreproducible. Y no hubo más sonido que el de nuestras lenguas buscandose, y recuerdo que no solíamos cantar muy bien, pero esa... esa fue una canción que todavía no olvido, que todavía resuena en mi. Alguno diran que no fue música, otros que no sabemos cantar, pero mi cuerpo no recuerda melodía más bella.

Vamos a estallar y todo está bien.

Hay una adrenalina, o un llanto, o un grito, o miedo, o ambición, lo que sea, lo hay, se ve por todos lados en ésta triste imitación de realidad.Y sin embargo la gente insiste tercamente en responder "Bien" a esa estúpida pregunta que reza "¿Cómo estás?".Da lástima, porque eso es lo que hace que la triste imitación sea más interesante que la realidad misma. Da lástima porque instituimos tabues en donde es más productivo tener libertades e instituímos libertades donde es más fácil no tener tabues. Da lástima porque cada vez esto se pone más aburrido, más plano, más lineal, pero no sólo eso; más hipócrita, más falso, más artificial, todo producto de fracasar en ese intento de llevar nuestro mundo virtual, esa triste imitación, a la realidad misma. Pero no podemos dibujarnos como queremos y parece que tampoco podemos aceptarnos como somos... al final terminamos eligiendo no ser nada para no entrar en conflicto; no tomar desiciones, no arriesgarnos, no jugar y terminar dejando que las cosas sucedan hasta que estallamos (en el mejor de los casos) y los restos de uno se incrustan violentamente en algún alma desafotunada que por ahí andaba rondando, vaya a saber uno si con intención de jugar a la realidad y no a la triste imitación.

Irse al mazo y dar de vuelta.

Una mano, diez y cuatros,
no surtieron las mentiras,
no hay envido,
damos cuenta,
este juego siempre estuvo bien perdido

Las pupilas,
mirar fijo.

Cabizbajo,
Irse al mazo y dar de vuelta.

Detalle

Hay un detalle, un punto, un quiebre, algo infimo pero seguro. Una pieza que falta en todo este rompecabezas (escribiendo casi literalmente), algo que quizás no contempla mis intuiciones, algo que quizás no contiene mis negaciones, algo que bloquea el sentido, que hace de las personas una constante eternamente incoherente, de las emociones simple banalidades, de las restricciones la regla absoluta. Hay algo que se me pasa día a día, noche a noche, algo para lo que no encuentro una palabra y a veces ni siquiera sé si una emoción, sensación, lo que sea. El vacío lo delata, la ausencia justamente como falta de algo, y aunque tal vez el vacio sea natural y no la expresión de algo que estuvo y ahora ha dejado un espacio, raro, incómodo, sospechoso. Tampoco recuerdo nada que falte, no aparenta ser algo que anteriormente haya estado, salvando esa cuestion por la cual uno no fija los detalles, y de ahí, mi incapacidad de reponer. Pero al margen de eso, sé que falta algo que complete éste absurdo no existencial. El problema es que no sé qué, no sé cómo ni sé por qué lo sé.

De pronto.

De pronto tu espalda se abre, te lleva hasta los extremos de mis hombros, de pronto tu espalda se cierra y se cae en medio de mis costillas, en ese espacio vacío justito debajo del pecho, ahí donde van los nervios cuando uno no sabe.

De pronto tus costillas pican mi brazo, mi mano cae en el vacío profundo de tu vientre, mis dedos en las recondidades de tu ombligo. De pronto tus costillas se reunen, tu costado se arquea, mi mano descansa suavemente sobre tu piel destenzada y a veces aprieta.

De pronto inspirás, de pronto expirás. El movimiento del aire recorriendo tu cuerpo me mueve a través de una noche que deseo eterna.

De pronto respirás.

Objetos...

Depositarios de mi tentación
no os creais importantes
porque lo que realmente Es en mi cuerpo
es el deseo, el placer y no la carne
que si bien pesada sobre uno es más de uno mismo
asuente y distante es menos que nada
ya que nada también podeis decir
de la ausencia irritante
del frío
del miedo
del hambre
de eso, depositarios de mi tentación
vosotros no comprendeis
vosotros no sabeis nada.

Llorar

Tomá sí mis lágrimas agua ¿viste? Sirven de vez en cuando para demostrar que me hidrato que soy ser humano que tomo agua porque estoy vivo y que los seres vivos toman agua y lloran tomamos agua y lloramos y tomamos agua para llorar porque hay que estar hidratados y vivos para llorar y los que no lloran no están hidratados y por tanto no están vivos son otra cosa son secos como los desiertos en los que no hay vida porque no hay agua y entonces no pueden estar vivos porque no pueden llorar así que abrí la mano mirá sentí no están secas son lágrimas de mi agua que me hidrató para que llorara y entonces pudiera estar vivo tomá porque me hacés llorar vos sos como el agua que me hidrata para que pueda llorar y vos me hacés llorar para que yo siga vivo.

Glorias perdidas.

Todo se ha ido, la grandeza no habita más el cuerpo de este guerrero como en épocas de antaño. Las luces en sus ojos y el caminar seguro lo han abandonado y sólo queda ese andar cansino con el cual va dando tumbos en la calle pues su cuerpo sólo tolera las más monótonas llanuras y no soporta ni baches, ni cordones, ni desniveles, ni hombres. La seguridad se ha escurrido entre sus manos como agua, como si lo que alguna vez fuera lo sólido del barro cocido ahora se derritiera en su palma como arcilla líquida. Y ya al ver todo deformandose e incluso perdiendo sentido, no hay motivos para luchar lo que suena a batalla perdida; todo se ha pervertido, no hay un norte, un ideal, un por qué. Sólo vive por la pulsión de la sangre, es tonto y trémulo pero al oler los cuerpos furiosos a la distancia logra revivir, su pasión renace por lo que dura la matanza, por lo que dura la adrenalina del movimiento de la espada y el calor de los movimientos bruscos. La vida es motivada por placeres transitorios y destructivos y ya no se distingue el medio y el fin, sólo ese sentimiento de vivacidad que por unos momentos se apodera de su cuerpo. Pero la batalla acaba, los cuerpos muertos se enfrían y cuando sólo quedan este guerrero, el espacio vacío y la única esperanza de un nuevo encuentro de violencia, esperando que alguna vez el motivo de la sangre derramada sea más que el placer de matar, todo eso que llenaba la ausencia de las razones de antaño vuelven a desaparecer para dejar un cadaver en vida, movido sólo por la ilusión de volver a crear a espadazos con su destrucción más de lo que destruye.

Desplazamiento.

(Suena el teléfono)

¿Hola?

Virar___ (todo)
___Girar (por)
Retornar___ (olvidar)
___Tornar (que)
Desde___ (en)
___Hasta (algún)
En___ (momento)
___Debido (sentí)
Quién___ (algo)
___Qué (por)
Simpatía___ (éste)
___Empatía___ (ese)
______Apatía ___(aquel)
Nada __________(nadie)
______________Nada___ (nadie)
______________________Nada___ (nadie)

No era nada____________________ (Vos)

Cuestión de límites.

No sé, parece que mata la libertad de éste encierro, pero parecía que lo que mataba era el encierro de aquella libertad. El juego de equilibrios está en no tener lo que se desea y no desear lo que se tiene. No hay necesidades, sólo un capricho de poder, del ser capaz, que no existe nunca o existe todo el tiempo, pero no porque aparece cuando nosotros lo sabemos ver o no. Después está saber cuáles son los límities de la libertad o del encierro, qué nos imponemos, qué nos imponen, qué es lo que puede aguantar nuestra prisión, nuestros guardias. Resulta más difícil cuestionarse las normas del encierro o de lalibertad que soportar el encierro o la libertad en sí, por eso simplemente desistimos y nos entregamos a las cosas "tal como son" hasta que no podemos aguantar más, explotamos en mil pedazos y volvemos a pensar en lo que está mal en uno cuando lo que está mal nunca estuvo en uno.

No hay magia.

No hay magia, sólo realidad. Elegimos enterrarnos entre cuestiones idilicas y deshacernos al entregarnos al "destino" para que nada de lo que hagamos tenga sentido y así creemos que todo es magia y que la realidad es autónoma. Así nos entregamos a lo que es fácil, volamos y soñamos con imposibles, pero no con imposibles impuestos, con descreencias colectivas, sino con imposibles a los cuales nosotros mismo catalogaríamos de tales. Y la verdad es que es bien más posible tomar las maletas y volar que amar la distancia pero la imposibilidad, el no creer en la posibilidad de algo, es lo que hace a la magia, pero es lo que hace que ésta sea una especie de alienación. Creer en la posibilidad, en éstos términos, es devastador pero también es resolver el tema en el plano de la realidad, enfrentarnos con lo que tenemos a lo que tenemos (lo que vivimos, lo que somos, lo que nos pasa). No es convertir la realidad en magia, sino en algo real.

Momento al tiempo de éste espacio.

En éste preciso momento soy lo único vivo de ésta habitación, miro a mi alrrededor y todo está sumamente quieto, el polvo cubriendo las suprerficies, libros en el piso, apuntes en la cama, la música acompasada parece inmovil también. La luz del velador hace sombras en los pliegues de las sábanas y todo parece estar en un estado de armonía aboluta. Parece que el cuarto se hubiera detenido en el tiempo. Parezco lo único vivo acá, cada movimiento perturba, cada respiración rompe el equilibrio, cada pensamiento agitado que me ha quedado del día parece una locura al lado de la paz que ahora aparenta haber en el ambiente. Todo me invita de a poco a la somnoliencia, mis pensamientos de poco se van apagando y la múscia cada vez va más lenta, la luz se va perdiendo en mis ojos y los pliegues de las sábanas van tomando la forma de mi cuerpo al este caer lentamente sobre ellos. Las sombras se borran y la luz se apaga al fin, y todo queda resumino, no a la nada, sino a un simple pensamiento, a un único y poderoso deseo, a lo único que sale de mi que no rompe con toda esta tranquilidad sino que me ayuda a disfrutarla.

San Martín.

Procer de la Argentina al que cierto ramal de trenes debe su nombre. Últimamente no puedo volver a mi casa sin que me agarre esa barrera, y me pregunto, cada vez que me pasa, si esa es la única barrera que no me deja volver. Es lógico que desde el shopping de Villa del Parque lo vea pasar, pero ¿Desde la Bilbioteca Nacional?... es como si ya no quedaran lugares a donde huir e inmediatamente después me acuerdo de que yo no huí, no, a pesar de la hemorragia interna que causa quedarse sin una razón, sin explicación, esta vez decidí quedarme y afrontar el hecho de que tendré que seguir esperando detrás de la barrera y ver las fromaciones pasar una tras otra. Lo que me gustaría saber es si perdí definitivamente la cordura o si alguien más nota lo del San Martín y sus barreras.

Cuestiones que no atañen a la razón.

Pide al cielo señales amigo
Y el cielo no contestará
Porque creer, amigo mio
Consiste precisamente
En tener fe sobre algo
De lo que no sabemos si existe
Pero de lo que necesitamos para seguir caminando
Y la señales no vendran
Cuando decidamos creer
Porque en ese momento nada será señal
Todo será real
Icluso si nuestro cielo nos defrauda.

Cabos sueltos

Encontrábase mi corazón atando cabos que daban forma a la red tejida de las emociones que solían asaltarme durante las tardes en las cuales creía entender los pequeños trozos de sentir que dispersos en el aire captaba mi red tejida de cabos mal atados por lo cuales me hice propietario de una lluvia de polvos de recuerdos filosos que dañaron las cuerdas de la red tejida, dañaron su elasticidad, su adherencia que posibilitaba no otra cosa que la acumulación de reservas de ninguna otra cosa que sensaciones mal habidas sólo soportables para otros que no como mi corazón dejan los cabos sueltos para dejar pasar.

Empezando por entregarse al sentimiento más temido.

Jugar a vivir sería mucho menos complicado si el odio le fuera un sentimiento fácil al ser. La verdad es que descubrir el amor sin tener la capacidad de odiar es un callejón sin salida, pero no darle cabida al odio por miedo a perder un sentimiento de amor que nada tiene que hacer en nuestros cuerpos es cobardía. Somos cobardes por no tomar el riesgo de perder, y es que decidir perder es tomar un riesgo muchas veces. Odiar es decidir perder, odiar es haber llegado al punto de decir "hice todo lo que estuvo a mi alcance", creerlo con toda el alma y darse media vuelta, dar la espalda y estar dipuesto solamente a voltear para dar puñetazos, gritar y escupir. El odio es un camino de ida... eso es lo que pienso hoy, porque de lo contrario, no habría nada, pero nada en el mundo que borre ... que borre lo que siento hoy.

Palabras más, palabras menos.

El problema en elegir a la palabra como única arma es que si nos restringimos al decir algo no nos queda otra via de escape que la locura, para abrazarnos en un silencio eterno y absoluto, en un desentendimiento constante, en un individualismo triste e inútil para la vida. ¿Qué otra cosa es la locura sino esa creencia estúpida de que el otro no puede llegar a entendernos? Como si realmente hubiera algo que entender, como si uno se entendiera a sí mismo. Darle ese trabajo imposible y totalmente frustrante al otro es asegurarse una comoda vida en nuestro cálido y reconfortante interior, de ahí nadie nos saca, pero ahí no hay mucho que hacer, todo ya está hecho, todo es como debe ser, es un mundo triste que no solo no tiene sentido sino que posee la incapacidad de adquirir alguno. Por eso, si elegimos la palabra, ¿por qué limitarnos? Las incoherencias escritas y expresadas en el papel, las locuras internas que ponemos por escrito no son nada más y nada menos que un grito de nuestro interior que apunta a no quedar encerrado en ese mundo de desentendimiento que es volverse loco. La expresión sin censura de nuestros más profundos arrebatos de inconsciencia nos salva siempre de caer en un absurdo sin salida. ¿Por qué? Porque eso que no escribimos (o decimos) no va a ningun lado, no llega a otros ojos que lo deconstuyen y lo resignifican, no genera repercusiones, no hace volar nuestro cuerpo y nuestra mente en ninguna dirección, nos consume y nos cierra hermeticamente, y como sabemos... todo lo que se cierra hermeticamente asfixia, todo lo que se queda quieto se oxida y todo lo que se estanca se pudre.

Si no me quiere hoy.

"Un milagro tardío no es milagro así como una justicia tardía no es justicia así como un amor tardío no es amor"

Las aventuras de J. y A.

Escena 1:

J. y A. entran en una sala de exposiciones:

J.: (Mirando el primer cuadro) Ay mirá, son como gusanos.

A.: Son espermatozoides.

J.: (Lo mira medio escandalizada)

A.: ¡Sí!, Por eso se llama "Comienzo".

J.: Ahhhhh.


Escena 2:

J. y A. están viendo el último cuadro de la muestra.

J.: Para mi este tipo de chiquito se cayó a un pozo lleno de gusanos.

A.: De espermatozoides, se cayó a un pozo lleno de espermatozoide.

J.: Eso es bastante más dicícil.

A.: Creeme que no.

A. y J. se rien.