La luna que sale.

La luna que sale
mira a los hijos
de esta ciudad
y muestra su piel.

Los ojos perdidos
que miran, no ven
se van en sus ansias
y odian que estén.

Los hijos del suelo
que miran el cielo
buscan su luna
no saben que hacer.

La noches los llama
sus ojos no brillan
y pierden la vida
no saben caer.

Y miran al cielo
salen de la noche
los llama la luna
que muestra su piel.

Y caen llorando
en el pavimento
suelos de su madre
techos de su fe.

Y rozan la piel
que es el pavimento
techos de su padre
suelos de su fe.

Corazoncito.

Buscar.

A veces vengo corriendo al borrador en blanco cuando el nudo en la garganta se hace demasiado grande y se está por convertir en lágrima pensando que por fin va a salir esa palabra mágica que ponga todo de vuelta en su lugar, y luego, con algo de desesperación me doy cuenta de que esa palabra no existe y que no me queda nada más que esto que está a mi alrededor y que se carga sobre mi espalda, intangible, pero pesado como el mundo. Me sigo preguntando todos los días si en algún momento seré capaz de mirar hacia los costado sin sentir vértigo. Si podré mirar hacia atrás sin sentir que lo mejor ya ha pasado. Si podré mirar hacia adelante sin sentir que el camino ya está terriblemente escrito. No hay una respuesta generalmente, pero a veces escucho esas notas, y me vuelven esas imágenes, y lo único que tengo en estos momentos es esta hoja en blanco y mi búsqueda, últimamente infructuosa. Lo único que siempre tuve. Lo único que siempre tendré. Por supuesto, una hoja en blanco. Y mis lágrimas.

Finales.

Este día a día consiguió un mañana, poco probable, nebuloso, que quizás desaparezca con el primer contacto, pero un mañana al fin, que es mejor que caminar a ciegas, sin ver el horizonte, creyendo en el piso que se tiene sin verlo, creyendo en el final que se busca sin poder vislumbrarlo ni siquiera hasta segundo antes de que aparezca. Este día a día, tiene un mañana que hace mucho no tenía. Quizás desaparezca al primer contacto, pero es un mañana al fin.

Paralelismos trágicos.

Cuando mis ojos...................Cuando tus ojos

que rondan tus ángulos.......ronden mis ángulos

cuando mis piernas.............cuando tus piernas

que buscan tu espacio.........busquen mi espacio

cuando mi mente.................cuando tu mente

que arma motivos....................arme motivos

cuando mi boca.....................cuando tu boca

que pierde caminos..................pierda caminos

cuando todo eso muera.......cuando todo eso viva

No nos encontraremos.

Moscas.

Me gustaría empezar al revés, por mis inseguridades, no tener que parecer una persona fuerte para convencer. Me gustaría empezar al revés y que el que tenga que salir corriendo, salga corriendo al inicio y no al final. Que todo lo malo pueda aparecer al principio y todo lo bueno mientras se avanza. Que los finales no sean un conflicto siendo que no puedo pedir que no haya finales. Que mis fortalezas las descubra el otro y que mis debilidades las diga yo. Que las sorpresas desagradables no sean sorpresas al menos y que lo desagradable sea eso que está ahí y que tal vez no se vaya, tal vez sí. Pero bueno, la cuestión es que se atrapan más moscas con miel que son vinagre. La pregunta es por qué mierda iba a querer moscas y no hombres.

La palabra tiene.

Si de su silencio

puede hacer poesía

más que alguien que escribe

será alguien que vive

todas las palabras

desde su silencio

y cuando callen todos

ellas hablarán

no habrá otro remedio

que ser alguien que vive

todas las palabras

desde su silencio.

Aires que preguntan.

Si me preguntás cómo ha sido este día yo diré que este día ha sido como los días nunca debieron dejar de ser.

Problemas.

Los problemas ........................ problemas no tengo
son con los destinos
porque
con los caminos

Amistad, divino tesoro.

Impresiones.

Manchas de colores que no son ni un color ni el otro sino que son simplemente la sensación que produce la asiduidad de ambos. Color retínico le dicen los impresionistas. A mi no se me ocurre como llamarlo, pero últimamente me pasa hasta con el cordón de la vereda.

Momento de lucidez.

La verdad es que ni el cansancio de este cuerpo se va, ni las imágenes en la noche y los desesperes no funcionan porque no funcionan, como no funcionaba tu amor, que a veces pienso, era un desespere. Pero realmente el dolor del cuerpo no sé va y no quiero cerrar los ojos porque siempre sucede que cuando los cierro se me pasa algún dato relevante de la realidad que termina haciéndome perder aunque sé que estoy perdido desde antes porque no cierro los ojos y eso me va volviendo un poco loco o quizás del todo. La cuestión es que si no puedo dejar de conjugar pelotudeces con este juego que parece literatura pero no termina siendo nada más que eso, porque hablar allá afuera es jodido, ¿sabés?, entonces no me queda más que callarme, porque ya he dicho mucho a muchos de muchas maneras y todo lo que sigue pasando es que tengo que estar pendiente de como mi cabeza dice que se va dividiendo mi corazón, lo que es una tontería porque yo sé que mi corazón es uno y a veces ninguno, y a veces se me ocurre que los corazones están afuera y que yo tengo que atrapar uno que haga latir el músculo muerto que llevo en el pecho, que se mantiene vivo gracias a esas pequeñas ondas eléctricas que manda mi cerebro. Decí que mi corazón tiene nervios porque sino estábamos jodidos, o capaz no, capaz convenía dejarlo parado y que sea otro el otro gil que se anime.  Bah, otro es un decir porque en el fondo el único que dijo algo fui yo, el gil claramente, y el resto no son giles, a los sumo potenciales pobres diablos que tuvieron la desgracia de estar en el lugar equivocado en el momento equivocado, no como vos que creo que estabas donde tenías que estar y de repente no estabas en ningún lado, salvo, claro, en la puta retina de mis ojos que un día de estos me voy a sacar con una cuchara de helados, por eso que te digo. Mirá... la verdad. Sí, mirá vos porque a mi ya me arden los ojos, me duele la cabeza, el corazón se me para y en este preciso momento la sangre está en la punta de mis dedos tratando de hacer que esta literatura se vuelva otra cosa y al mismo tiempo que no deje de ser sólo eso, que me haga cerrar los ojos y limpiar este cuarto y tantos espacios de mierda, de mierda.

Las reglas del juego.

Si jugamos a este juego
dame tus reglas
porque no puedo
estar sin saber

si cuando me hablás
yo te creo

si cuando te escondés
yo te busco

si cuando saltás
yo te corro

si cuando me tocás
yo te beso

si cuando llorás
yo me detengo

si cuando te vas
yo me muero.

Ganas

A: Estoy con ganas de enojarme.
F: Vos siempre estás con ganas de enojarte.
A: ¡Sí! Pero después vengo acá, y me cruzo con ustedes que son muy buena gente y me ponen de buen humor y nunca puedo enojarme porque ustedes me frustran el enojo.

Insomnio.

En las noches lloro por mi pasado, padezco por mi presente, alzo una plegaria por mi futuro esperando que alguien la cace al vuelo y responda que sabe evitar mi llanto por el pasado, mi padecimiento por el presente, mis rezos  por el futuro. El insomnio es esa espera inútil.

Dígame usted

Y cuando se fue lo que tenía
¿qué tanto se puede hacer
aceptada la derrota
con lo que quedo
de lo que quedo
que quedo
quedo?
¿qué?

Promesas.

Cuando una lágrima alegremente busca suicidarse contra el abismo, el abismo soy yo y vos sos la lágrima. No hay nada bueno en esta nada del abismo que soy y nada malo en ese todo de la lágrima que sos. Y es difícil ser abismo porque una lágrima nunca se suicida contra él, siempre pasa de largo. Así que prometeme no ser una lágrima y yo te prometo no ser un abismo.

Noche.

Una noche
de estas noches

tu noche
mi noche
sin vértigo

mi noche
tu noche
sin miedo

de noche
una noche
será

tu noche
mi noche
será

mi noche
tu noche
será

Las cosas que soy.

Soy tosco, apresurado,
nervioso, ansioso
soy grande para mi mundo
chico para mi vida
bueno para mi cuerpo
y soy de mentira
las cosas en mí
quedan prendidas

No sé cuando luchar
cuando callar
cuando creer
cuando olvidar
no sé contar el tiempo
ni medir las palabras
aunque aparento

Las cosas que digo
las sabés por mí
Fijate vos
Las que soy.

De este lado.

Si me duermo 

que no sea 

para siempre 

 todavía 

tengo cosas 

 a resolver 

de este lado 

de la 

Consciencia. 

Sólo se trata de vivir.

Saturación sentimental.

Lo bueno de que cada vez más partes de esta ciudad me recuerden cada vez más cosas es que pronto toda la ciudad no me recordará a nada.

Existencial.

Son tristes
esas maneras
en las que
alguien
confirma ser

Nadie.

Cuestión de fe.

Te perdí en ti
..........la.................ti
..........fe................en
..........En mi me perdí en ti
..............................la
..............................fe
..............................en ti

Descubrimientos nocturnos.

Felicidad 

es

La...........................................bailar 

en 

oscuridad

Palabras

O yo no sé como usarlas
O no sirven
Porque hay algo
Que no puedo
Sin que todo 
Se hunda
En la obvidedad
En el silencio
En 
El 
Olvido.

Compás.

No son pocas las palabras
que se juntan a cantar
y que bailan muy impunes
y que chillan a mi oído
y que mienten con suspiros
y que gritan la verdad.


No son muchos lo momentos
que se sientan en mi pecho
y que no me van hundiendo
y que no me arañan todo
y que juegan de algún modo
a matar tranquilidad.


No son pocos los lamentos
que se oyen con el viento
cuando oigo que el silencio
me atropella sin piedad


Y lamentos que son míos
No son muchos y me fío
que tu voz le quite el juego
a este canto en soledad.

Otra vez sopa.

Como me gusta, con el pucho, viento, sobretodo desabrochado y una mano en el bolsillo. Cuando el pucho esté a punto de acabarse se va a despedir, ya me la veo. Por no sacar la otra del sobretodo le voy a tener que dar la derecha con el cigarrillo en mi mano, seguramente le dejo el olor. Eso le pasa por irse. Es invierno. Es un pelotudo. Seguro cruza mal la calle. Si no lo pisa un auto va a ser un milagro. No, un bondi. No sé. El viento me va a abrir el sobretodo, no me gusta abrocharlo. Todo esto es su culpa . ¿A quién se le ocurre irse en invierno? Si me da las gracias voy a sacar la otra mano, si llega a cruzar en rojo y le pasa algo va a ser mi culpa, la puta. Aparte después la mina lo va a cagar a pedos por el olor a pucho. En una de esas el viento no me jode y puedo seguir con el sobretodo abierto. Sí. Aunque también podría cerrármelo y soluciono lo de viento. Ahí lo del bondi ya sería su culpa. Igual por las dudas voy a apagar el pucho, total no le queda tanto. Bueno, al final, sin el pucho, sin viento, con el sobretodo abrochado y las manos afuera. Siempre me pasa lo mismo, ¡la puta madre! 

Sutilmente

Tu tacto, tu mano

Todo, tu silencio

Toda, sutil, tu mirada

Toman de mí, todo

Y tanto lo toman

Y tiran sutil

Tiran todo de mi

Tiran hasta en la distancia.

Y sobre todo en la distancia

Mejor.

Tu beso, la poesía no 

Es mejor que tu beso 

La poesía no es mejor que tú

Beso la poesía, no es mejor

Que tu beso la poesía no es

Mejor que tu beso, la poesía.

Que no te oyen allá

Hablá fuerte, muchacho

que en los cielos no te escuchan

y tu público no aplaude

si su mirada se vuelve esquiva

si tu mirada se vuelve mentira

se duerme su fe 

se duerme y bostezan

y en el cielo vienen a cubrir

los sueños

lo que tu voz no ha sabido

lo que  tu magia 

a la magia del sueño 

no sabe ganar

estando despierta

Hablá fuerte, muchacho.

Un café en jarrito.

Entonces deja el celular sobre la mesa del bar, mira a la pared, (si pudiera miraría al horizonte pero la ciudad tiene esa desventaja, el horizonte termina a unos metros) y se queda ahí, apreciando los minutos que van pasando, dejando que las circunstancias lo vayan invadiendo, abriendo la puerta para ver cual es el primer sentimiento que llega. Si pudiera imaginármelo diría que es como una multitud de personas corriendo para ver quien pasa primero por una puerta, tal vez el sentimiento más fuerte llegue primero, tal vez sólo sea fortuito, pero al final de cuentas eso te define como una persona sensible o insensible, como un cínico o un altruista. A él mucho ya no le importa porque de cualquier manera está sólo con su existencia, en la mesita del bar y después tendrá tiempo para volverse un ser social y ajustado a las normas. Es el cansancio. Entonces el cansancio se le vuelve la excusa para decir que los sentimientos no son fortuitos, porque fue el cansancio y no otra cosa. Y desde su cansancio entiende las circunstancias y las circunstancias le producen cansancio y el mundo se vuelve un mundo cansado y lo fortuito ya no le importa porque el cansancio está ahí para darle lógica a todo, y lo hunde al nivel de suelo, y lo hace miserable, si su cuello no resistiera su cabeza quedaría alienada (¿alienada?) alineada con sus hombros. Mira al celular, a su mano que permanece cerca del mismo, adherida a la mesa como si formara parte de ella. Quiere hacer algo pero sus mano no va a responder; esto de no luchar contra el universo lo ha paralizado. Tiene deseos, piensa en todo, pero nada de esto es suficiente, sólo quiere cerrar los ojos y dormir y olvidarse y dejar que las cosas sean sin él, aunque sea por un rato. Otra mano se apoya sobre la mesa: -¿Qué vas a tomar?- Y entonces vuelve a ser humano, no sin esfuerzo: -¿Puede ser un café en jarrito?- La chica del bar se va dejando la misma sensación de propia descortesía que tiene siempre que pide algo en un bar. De a poco la mano se mueve lentamente hacia el aparato, y para bien o para mal, mientras teclea dos o tres palabras vacías, vuelve a contener el universo con ella. Y en eso empiezan a caer los otros sentimientos.

Precisamente.

Dirá mi arte

siempre 

exactamente 

lo que yo no quería decir 

pero

siempre 

exactamente 

lo que yo quise termina diciendo

y

nunca

exactamente

lo que yo dije en verdad.

Cosas que no se entienden por palabras pero que pueden expresarse mediante ellas.

Es como cuando vas en el colectivo por una autopista o un puente largo a mucha velocidad y mirás para un costado y te das cuenta de que el colectivo está tan cerca del borde que no se ve el límite, no se ve más que el vacío, y entonces se te encoge el estómago, te agarrás del asiento de adelante y mirás inmediatamente para el frente con el cuello duro y de a poquito volvés a mirar al costado, al frente de nuevo, al costado, al costado, al frente, al costado, al costado al costadoalcostadoalcostado, hasta que quedás hipnotizado por la maravilla que es enamorarte del vértigo que produce mirar el vacío. Es eso.

Engaño

Escuchando palabras
de viejos ancianos
de jóvenes
y personajes llanos

Leyendo palabras
de escritores fallidos
de tontos
y de muertos vivos

Creyendo en el humo
buscando en la nada
de un artificio
que no nació vivo.

Tantos años de dichos
inventaron un hecho
Mariposas en la Panza
pero es Fuego en el Pecho.

Cosas que pasan.

Leo dice:


*Estoy haciendo un puré de zapallo.
*Pero dudo mucho que alcance el esplendor del que hiciste el otro día.


 [A]   Es todo lo que tengo y es todo lo que hay.           dice:


*Ajajaja.
*No pierdas las esperanzas.
*El puré de zapallo es como el signo lingüístico ideológico, no hay dos iguales en dos momentos concretos de la historia.
*Cada puré de zapallo está modificado por las condiciones históricas de producción del mismo.
*El puré de zapallo no es una forma vacía sino que está ideológicamente determinado.


Leo dice:


*Entiendo.

Descontrol

Siento el torso desnudo
En oscuridad
Del vacío

Siento las manos al aire
Los ruidos
Y el frío

Siento los tantos vaivenes
Las tensiones
Y el miedo

Siento que todo se junta
La sangre
Y el grito

Siento que todo se pierde
Y caigo
Dormido

Vueltas.

Riman tus ojos con tu vida
tus silencios no son verdad
ni son mentira.

Mueren tus lágrimas sin caer,
sin vivir.
Se cierran tus labios
diciendo
se mueven tus manos
que dicen
con verdad, creo yo
sobre mi.

Y todo esto es cierto
Sos cierto

En mis vueltas

De tus vueltas.

NUNCA MÁS.

Complejidades.

TE 
atraviesa en silencio 
y ni te das cuenta
de a poco
.........................................momento
a momento.


UN 
día te mata el miedo
al otro la ansiedad
y al caso
..........................................seguís
estando vivo.


SIEMPRE 
volviendo amanecido
despierto y medio dormido
y el sueño
.........................................siempre
se va.


SIEMPRE 
hablando dormido
no amanecer muerto
a tu lado
........................................lleno
se da.


PALABRAS
se oyen
en el silencio
tus manos, tu cuerpo
.........................................hablan
para mi.


Y 
vivo te encuentro
al amanecer del día
jugando en mi vida
.......................................tocando
mi alma, por fin.

Te odio

Te odio por dejarme sólo conmigo,

te odio por haberme dejado hacerme solo,

mal y defectuoso, machacado y estúpido.

Te odio por no haberme visto cuando me tenías enfrente,

te odio por enseñarme a escaparme,

te odio por enseñarme a odiarme.

Te odio por el silencio que dejaste

que no sé cómo romper

que destruye todo.

Te odio porque antes que odiarte

hubiera querido amarte,

hubiera querido golpearte.

Hubiera querido vivir

con la posibilidad de quererte

y no con la irremediable necesidad de odiarte

Sinceridad.

»Bren• // dice:
* Dale, vos sabés que yo siempre digo la verdad.


[A] Whatever gets you through today. dice:
* Sí, pero no siempre las verdades que decís se condicen con la realidad.

Pasado no pisado.

Quiero colores pastel, quiero días grises, inviernos largos, ciudades grandes, quiero edificios raídos, quiero sentir el hastío y encontrar a alguien lo suficientemente bohemio, loco, para adentrarse y seguirme por dónde no va a entender nada.

Quiero un tacto suave, un amor delirante, una ruta rápida, y blanco, mucho blanco, lluvia, mucha lluvia, palidez, frío y estilos raros que nadie entienda y del que nadie se ría, que todos respeten por mero rayón en el alma, en la vista, en la cabeza.

Quiero temblores y llantos, quiero perdidas, quiero perderlo todo en manos de alguien, quiero ser esclavo, quiero violencia y llorar y reir y sobre todo sufrir.

Quiero cosas profundas, nada superfluo, nada frívolo, nada enmarcado en creencias sino todo en la pasión, la maldita pasión que no encuentro, la puta pasión que todo el mundo reprime por miedo, que nadie entiende, demostrando que todo es como "debe ser".

Quiero que todo se rompa y se pulverice en pedazos suficientes como para que nadie logre armarlo nunca más y quiero que todos traten de sentir y vivir y amar y odiar así, quiero anarquismo total de espíritu, cuerpo y mente y quiero miedo, quiero mucho miedo, porque sin miedo no hay nada.

Vigilia.

En alguna de las noches más sutiles, de más autocontrol, es el deseo de ver más de eso que es. "Dormí bien", "tapate y no tengas frío", "seguí siendo como sos", más y más como sos porque sería un horror que se de cuenta de que podés llegar a ser de otra manera, creo que no podría soportarlo (ni él ni yo). Va con esas ganas de fomentarte, de decirte: "bien pibe, vas por el buen camino, la verdad que sos admirable, sos alucinante", va con ese orgullo de decir que vos sos (lo que sea que vos seas), porque claro, en el fondo no pasa por lo que seas sino por el orgullo. Por eso mismo hay días menos sutiles y autocontrolado, en que todo se le convierte en ganas maniatarte a la cama y amordazarte para poder controlar hasta tu útlimo movimiento. Ante el horror que le produce esa idea, lo único que puede hacer es dejar de sentir orgullo o al menos dar cuenta de que es ese el arma letal (se supone). Así que bueno, en el fondo lo que trata es de ir por la vida intentando olvidar el orgullo, y viendo como puede hacer con su propia vida, esperando que en algún momento... no sé... esperando nada más, hasta que algo le eche luz al asunto.

Tu amor en la noche

Gritame tu amor en la noche
Recordá que vos sabés bien
Oime, el silencio perturba
Si son mis palabras
Si lo sabré bien.

Un día capaz que llenás
El vacío de mi estupides
Un día capaz das al miedo
Su adios de mi cuerpo
Sin vuelta, tal vez

Y hoy mi silencio perturba
Mi alma, tu calma también
Contagia tu paz de locura
Y pierdo cordura
Sentido también

Por eso es que quiebro el silencio
Palabras te digo, de una a la vez
Prefiero el horror de mi error
El error de mi adentro
Y mi adentro en tu piel

Un día quizás no me sirva
Un día quizás perderé
Sin saber tu silencio y el mio
Si son mis euforias
O tuyas también

Te grito mi amor en la noche
Recuerdo que yo supe bien
Oir que el silencio perturba
Si son tus palabras
Yo lo sabré bien.